серость дней скручивает меня в трубочку, продувает через меня жаркий знойный воздух, засыпает пылью и песком времени. что так напряженно отсчитывает каждую потерянную секунду, которую я так глупо трачу на мечты. им не суждено сбыться. возможно, кто-то скажет, что в этом и есть прелесть мечт: в том что их нельзя достичь. но я такой человек, который хочет с одной стороны достаточно простые вещи, а с другой - вещи, которых не существует. и без первых прожить можно, то отсутствие вторых скребется пустотой где-то в груди, колит в пустом животе и перекрывает воздух как наивным мыслям, так и мне. потому что без этих мыслей мне жизнь не мила. серость дней, что принадлежат грубому, строгому и несколько скупому господину времени, запихивает самый едкий табак и скручивает меня непонятное нечто, поджигает и вдыхает, чтобы оставить от меня лишь дым - мимолетное воспоминание о человеке, которого никто не знал и не помнил. никто даже не мог вспомнить его имя, черты лица. господин времени выкурит меня как самую отвратительную сигарету и оставит лишь бычок, перекрученный и сломанные в нескольких местах, придавленный кривыми костлявыми пальцами. стукнет тростью о деревянный пол и шагнет в никуда, чтобы найти еще сигарет и также оставить их в песках бесконечности.