Хочется сбежать от повседневного абсурда к нормальности, но потом я захожу в магазин. Передо мной стоит жирная свинья и мнется.

“Простите, не подскажите какой пакетик выбрать мне на день рождение моему ребеночку?”

У меня наворачиваются слезы. Какая разница какой “пакетик” взять? Откуда ты вообще знаешь, что это твой ребенок? Где он прямо сейчас? 

Мы не знаем выйдет ли вообще завтра солнце. Это гипотеза. Но ОНО уже несет пакетик к себе домой. 

Хочу быть твоим президентом, но мне стыдно смотреть тебе в глаза. Она стояла так передо мной еще несколько минут. Мне хотелось от нее сбежать. Но я быдло. Я должна стоять. Что я сделала для того, чтобы свершить побег? Ничего.

Я просто клоун. Вот и всё. Черные мысли воплощают черную месть. Мне хочется тебя трахнуть, но я ненавижу шарики. Я бы трахнула и твоего отца, но он не против просто посмотреть телик. 

Я плачу по себе. Я ведь сама это выбрала. Я так боюсь идти до конца. Я могла бы уже давно перейти в грань черную, но мне не позволяет честь. Я могла бы уже давно перейти в грань светлую, но мне не позволяет совесть.