Мои неприятности исходят от любви к словам. Я веду дневник почти каждый день, записываю всё о чем я думаю. На это уходит слишком много слов. Они подходят к губам грубой солью, гудят в голове золотистыми шершнями, крошатся мерзлым молоком, прозрачными крабами разбегаются по песку, стрекозинным слабым ломом носятся по песку, засоряют водосток крупной манную небесной, но если я перестану писать всё исчезнет. Правда ведь?