Я перестала петь. И перестала играть. Я перестала существовать как личность. Меня не клонит в сон, но я иду спать. В шесть. В семь. В восемь. Как надоест уходящий день - так сразу лежать.

Мне снился грустный сон, в котором мне так не хотелось жить, но так совестно было умирать, что я постоянно спала. А потом я проснулась, и поняла, что только и делаю, что сплю. 

Мне нечем заняться. Мне не с кем говорить. Мне ничего не хочется. Спать тоже не хочется, но это хороший способ пропустить время до момента, когда я снова хоть кому-то буду нужна.

Иногда кроет. Иногда разрывает между желанием остаться дома и продолжать духовно гнить, и желанием поскорее уйти на работу, чтобы было на что переключиться.

Я так и не встретилась с новым врачом. Мне неловко звонить и писать ей, прошел почти месяц. Не знаю, что буду делать, когда таблетки кончатся. От таких мыслей становится страшно.