Сегодня ночью я грабил банк. А потом в тюрьме сидел. Бежал, через стадион. А там одногоуппница, которая очень сильно нравилась (а я даже не заговорил с ней толком, свидание на похоронах воспринял как просто поход, нес какую-то чушь про то, что вот все парочки, а я выше этого ыы, у нее ща семья и дети, так осуждающе смотрела, а всех тех остальных, с кем я бежал, приветствовала. Ещё одна открытая рана, которую нанес скорее сам.). Крч бежали мы с друганом по грабежу, я облысел оказывается в тюрьме. Облысел и поседел за 9 месяцев, да и ничего не помню, будто зашёл и вышел. Но есть книжки, написанные мною там. О чем они? Не помню, ведь я все забыл, зашел-вышел. Но что-то базированное, не художка и не успешный успех. 

Теперь я похож на старого металлиста с плешью.