Я резко вскочил, попутно пнув то, что стояло надо мной, ногой в попытке заставить это отшатнуться. У меня вырвался перешедший в резкий выдох крик. Грёбаный сынок Лешего! Сомнений в том, что это он, быть не могло. От моего удара оживший мертвец действительно покачнулся и шагнул назад. Помогло это ненадолго: в его тут же занесённой перед ударом руке ярко блеснул нож. Но пары секунд, выигранных мною подарившим мне шанс жить ещё пинком, хватило на то, чтобы сорвать висевшую около моей кровати книжную полку и огреть сынка Лешего ей по голове. Посыпались тяжёлые тома Толстого, Гоголя, Достоевского... От удара труп потерял равновесие и промахнулся. Лезвие прошло мимо моей шеи. Неистово прерывисто вереща, я бил снова и снова, надеясь, что кто-то услышит и прибежит на помощь. В голове был хаос: мешанина сменявших изображений и понятий, в которой, как одинокая скала в бушующем море, стояло, держалось, не сменяемое ничем, не тонущее в волнах резко приходящих и столь же быстро исчезающих мыслей, а лишь изредка захлёстываемое ими единственное оформленное слово: "мозг". Хруст проламываемого гантелей черепа. Гаснущая в глазах маньяка жизнь. Тетрадь с лекциями по биологии. Мозг. Я, когда руки начинают болеть от усталости пинаю этого зомбака снова, на этот раз заставляя упасть, и убегаю. Я, но чуть раньше выдираю из его рук нож и протыкаю ему глаз. Второй. Секунды тянулись мучительно медленно. Сгнивший, развороченный затылок. Мозг. Череп в разрезе, смещающийся от удара и возвращающийся на прежнее место, травмируя... Мозг. А что если его... Нет?

Прода тут: https://ficbook.net/readfic/12230062/31675294#part_content