Ночью я проснулся, сам не знаю, отчего. Замёрз или отлежал руку. Попытавшись перевернутся на другой бок, периферическим зрением я обнаружил в полутьме склонившуюся надо мной фигуру с длинными волосами. Мама не стриглась! У неё другая причёска! Кто это?! Я резко повернул голову в сторону силуэта, ожидая, что тот пропадёт, и меня обдало смрадным дыханием. Надо мной стоял, глядя поблёскивающими мёртвыми глазами в мои, живые, начавший разлагаться труп со свисающими со щёк кусками кожи. На шее его, как жабры, темнели два разреза. Куртка была похожа на мяч, который год пролежал на улице: вся грязная, замшелая. И то была не грязь носки, то была грязь земли. Лицо было таким же, каким я его видел в последний раз, перед тем, как это лицо закрыла первая её горсть: бледным, с застывшим выражением смерти. Не просто расслабленным, как у спящего, а особенным, зловещим, которое никогда не увидишь у живого человека. — Ну здравствуй, Виталя!..—прошипел в полутьме хриплый голос. Блеснуло что-то металлическое.


Прода тут: https://ficbook.net/readfic/12230062/31675294#part_content