Это лишь утро. Лишь его маленький шаг ко мне. Но я вновь выкуриваю сигарету. Вставать слишком поздно. Ложиться слишком рано. Грежу полифазным сном, как понацеей. Но не уверен, что готов к этому сейчас. Готов. Не готов. 

Как удобно, что рядом нет Дока, который рявкнет: "Не кури мне тут!"

Так, я тебе и не курю! Я дома, за клавишными. Утро. Кофе. Сигарета. Стандартный набор джентельмена. И чего всем надо от меня? Вот, смысл звонить в пять утра? Я и без того все уже знаю. Что-то новое хочешь сказать? Сомневаюсь. 

Лечение не имеет значения. Пусть лучше душа будет здорова. А тело... Черт с ним. 

Но по душе бальзам. И мелодия, что теперь на устах, душе и пальцах....

И слова, дающие последнему надежду на покой. 

И, когда мне вернут имя, я буду полностью свободен от всего.