как же хочется до истощения и безумного серого взгляда делать все, что сможет мне помочь выразить хоть одну тысячную того, что сейчас во мне. мне хочется рисовать, петь, плясать, бежать, кричать, бить стены, лишь бы смочь рассказать о своей буре в душе, о своей печали, грусти, апатии, разочаровании, злости. 

но вместе с тем хочется просто лежать бездыханным телом на кровати, изредка вздыхая и надеясь не проснуться утром. побеждает, почему-то, второе.