блять писала ебаных 15 минут 3-абзацевый высер, раздраженная и разочарованная тупостью людей, и нажала не туда, не сохранив ничего   наверное, это знак свыше... пора помолиться или помедитировать 

Иногда испытывашь какие-то из ряда вон выходящие вещи, какой-то почти мистический или пограничный опыт, переносящий тебя за черту привычного, переворачивающий всю твою солипсистскую онтологию вверх ногами... Но попытайся только переложить эти ощущения на языковую плоскость, и сразу становишься немым, слова не подбираются, и не складываются совсем в осмысленные предложения, и можешь только как первобытное существо, уже не животное, но ещё и не человек, только порываться сказать, но, не имея ни аппарата, ни умения, мучительно молчать. 

Какой-то любитель геополитических шахмат и всего прочего повторил мысль о том, что первое и основное, что нужно сделать по отношению к своему врагу - это научиться говорить на его языке, чтобы понять, что у него в подкорке. И мне подумалось, а кто мне враг? Пожалуй, если испытывать эмоциональную привязанность к какому-либо государству и идентифицировать себя с его политической повесткой, то изучать язык условных врагов (как и друзей...) желательно и необходимо. Но для таких иванов-родства-непомнящих, как я, врагов найдется, пожалуй, не так много. Не изучать языки, а предаться утопическим мечтаниям - забыть о языке насовсем, выкорчевать человеческое сознание из своего мозгового субстрата, и... Или хотя бы уподобиться тому ангелическому любовнику известного писателя-декаданта, как я у кого-то читала, который, будучи глухонемым, не пытался никак коммуницировать с "обычными" людьми без лишней надобности... 

Какая-то молодая девушка поколотила меня немножко в автобусе.. То ли под чем-то, то ли галлюцинировала; кричала мне, чтобы я заткнулась, ударила, потом пошла за мной, когда я ушла в другой конец автобуса, и снова наорала и ударила. Кондуктор, вроде как, самостоятельно с такими персонажами разбираться не может (ещё если учесть, что кондукторы - как правило, женщины, часто пожилые), а скорую вызывать бесполезно, ибо слишком долго ждать. 

Бывает так, что какая-то знаменитость очень сильно напоминает человека, которого ты знаешь в реальной жизни. Мао Цзедун напоминает мне почему-то мою бабушку (вероятно, их схожие внешние черты, при разной расовой принадлежности, объясняются схожими проблемами со здоровьем). А когда я вижу жену моего папы, я сразу вспоминаю Кортни Лав - дело ли в похожих слегка растрёпанных обесцвеченных волосах, или в чертах лица и мимике, не знаю... 

Последняя пятница 2020... что же будет 

Удивительно, как некоторые до сих пор мечтают "загрузить" содержимое своего мозга на цифровой носитель или что-то в этом духе, когда одно неправильное решение - съесть кусок пиццы, неприлично роскошно покрытой сыром, перед каким-нибудь интеллектуальным занятием, - способно взят уровень кпд этого самого мозги и фактически обнулить его. Еще более интересно - слышать о cognitive decline 28-летнего ученого мужа, ежедневно дающего больший интеллектуальный выхлоп, чем ты за всю свою жизнь... 

Этот город - странная смесь китайских мегаполисов и, пожалуй, какого-нибудь Нью-Йорка (разумеется, только в самых приглядных своих районах): длинные прямые линиии улиц, идеально квадратные силуэты высоток, тщательно спланированные островки зелени. И много-много света - такого, как всегда бывает на стоковых фото с улыбающимися на улице людьми. Я не знаю, видились ли мне эти персонажи, или моё воображение додумало их в моменты состояния полусна-полусознания, но это была немолодая женщина лет 40 или, быть может, пятидесяти, судя по всему, известный композитор. Очевидно, она находилась в неком творческом кризисе, и, разумеется, её обладающий тонким вкусом, но эмоциональным интеллектом слона в посудной лавке, не только не подливал масла в огонь, но наоборот - заставлял его гореть все слабее. У женщины, также очевидно, был или некий образец для подражания, недостижимая фигура идеала, на чей творческий путь можно равняться, или же реальный наставник-гений, связь с которым прервалась. Женщина упрямо искала встречи с ним, пытаясь выловить его на каждом его публичном концерте (пожилой маэстро, естественно, появляется на публике крайне редко и лишь по самым торжественным случаям), но всё бесконечно отменялось, переносилось, и пересечься с ним в одной точке пространства казалось невыполнимой задачей. Чем все кончилось? Последняя сцена, которую я видела - женщина, длинноволосая и кудрявая (о её корнях нетрудно догадаться), как будто окутанная дымом, произведенным чрезмерной активностью в её черепной коробке, стремительно двигалась по пешеходной дорожке, в то время как её муж едва поспевал за ней. 

Другой сон - менее интересный и приятный, более походящий на предмет интереса кухонных психоаналитиков. Какая-то словесная перепалка по пути к дому бабушки, экспоненциальный рост мусора в голове, я разворачиваюсь, прохожу немного в обратном направлении, снова поворачиваюсь, швыряю в свою матушку какой-то пакет (видимо, с гостинцами для родственников), что-то кричу и удаляюсь в мягкую темноту зимней дороги. Почему-то мимо проносится грузовик, и хотя я замечаю его слишком поздно, всё обходится. Я ухожу. 

Было ещё что-то про детей - я вела какого-то ребенка, кажется, одну из своих племянник, за руку, но кто-то быстро перехватил её у меня. Проснувшись, я подумала о том, что с детьми я веду себя очень странно и как-то даже немного наоборот. Обычно это дети наблюдают за поведением взрослых и задают им кучу неудобных и риторических вопросов, но в моём случае это делаю я, докучая детям пространными расспрашиваниями.