С возрастом пришло понимание того, что встаёт не на внешность, не на голубые глаза или волосы, чёрные, как ночь, или золотистые, цвета расплавленного золота в бокале, нет. Поэзия внешности больше не трогает меня настолько, что я теряю голову. Чувство [любое: от самого примитивного вожделения и похоти, до возвышенного трепета на "л"] рождается в мысли, когда я не вижу объект перед собой, но проецирую наши беседы и встречи в своей голове, кажется, что я даже не помню лица, но кровь вскипает, когда я складываю пазл как мы соприкасаемся плечами, как от вибрации голоса в сантиметре от моего уха по телу проходит ответная дрожь, как все, что входит в сферу его [объекта] интересов заставляет меня испытывать любопытство. Влюблённость на 90% состоит из способности удивляться, я удивляюсь, каждый день, каждую встречу. И практически перестал спать без таблеток, так сильно желаю сковать объятиями. Остановиться в бесконечной погоне за людьми, дающими кратковременную эйфорию, удовлетворение голода, замереть.  
 

Но

в последние дни задумываюсь, если бы я слышал твой голос за стеной, мне бы так же сносило крышу? Я бы все так же сильно хотел обнять тебя, как когда читаю твои письма, будь ты на расстоянии прикосновения?