Пусто. 

Холодно. 

Но тебе все равно. Ступаешь босыми ногами по осколкам воспоминаний, по крупицам того, что некогда было твоей душой. Сейчас ты просто кукла. Оболочка, которой все чуждо. Ты вновь совершаешь те же ошибки, что и прежде. Делаешь то же, что и прежде. Но... Ничего не чувствуешь. Никакой вины, никакого сожаления. Как те пресловутые строчки, что преследуют тебя. Словно девиз всей твоей никчёмный жизни. Бессердечная. Холодная. Мерзкая... И снова пустая. Закрытая. Попытка стать милой девочкой снова провалилась. Слишком мрачная. Слишком одинокая. Слишком сломанная. Просто плыви по течению...

Да. Пожалуй, так будет лучше.