Не могу отделаться от ощущения, что, сколько ни редачь пятерку, а она все равно похожа на лоскутное одеяло из-за того, что я писал ее в разное время, причем вразброс. Надо плюнуть и смириться. Может, я придумаю, как довести ее до ума еще лет через пяток, если выживу, а щас я выжал из себя уже все, что мог. И на самом деле я не уверен даже, что объективен. Я замечал, что некоторые эпизоды мне хочется вымарать не из текста, а из своей головы. Мне пиздец как тяжело было всего полгода назад редачить моменты про любовь к Айону. А щас уже норм. И проблема не в тексте. Мне неожиданно пиздец как тяжело было читать последние книги, где текст прекрасный и написан в одно время. Потому что там эмоционально пиздец, и он ввел меня в новый кризис идентичности. И я на самом деле хз, че опять почувствую, когда дотуда дойду.