и стоишь тут, как памятник чьей-то лени, глупости, неумению выбирать, а тебя ведь никто уже не заменит, если вдруг не получится удержать путь-дорогу в пределах ограничений, исчисляемых смутной давностью. вот и все, никаких тебе исключений, разве что мелкие неисправности.

раньше было, что город и ты цикличны, но меж тем независимы и юны, а теперь от конечной и до конечной едет осень с проблеском седины. рядом прошепчет кто-то: «знаем, плавали, этого не отнять».

одиночество, в целом, прекрасный опыт, тот, который бы лучше не повторять.