И сколько бы пролетов ни прошел...
Ни пролетел...
парящий.
В свете витражных окон
хахах...
я ищу тебя
...в башне.

— Я ставлю точку.— А сам возвожу глаза к небесам, не дав ничему пролиться. Ни капли. Нет.
Не ради тебя.
— Я ставлю точку.— И не моргая гляжу ввысь, в самые сути Вселенной. Где-то там, громыхнув, расползается черная туча. Она плывет из-за края земли, нависая над моим миром, словно древнее зло. Появление массивов плотных и темных масс атмосферных явления, тяну вверх руки к началу и краю бесконечного ожидания. Мегаирония в том, что в бесконечном тоже есть края - края терпения, возведенные до бела, до красна, до исступления. Смиряюсь, может.
Первый всполох пробуждает от всепоглощающей тоски, вынуждая проморгаться от засухи. Вот и ветер донес запах океанических вод, морской воды, соленой влаги. В этих нотах темная галька, а может вулканический песок... и ты топчешь его белыми стопами.
И я улетаю обратно, закрывая глаза.
О! Еще немного и, - шаг за шагом, приближаешься к кудрявым волнам, к пушистой раме из морской пены, собираясь зайти... - я уже слышу, как обернувшись, ты...
— Я ставлю точку.— шепчешь.
— ... — смог бы я сдержаться тогда? По-настоящему. Взаправду.

...

За этим мы столько не договариваем. Между. Каждой. Из трех.