Испытываю очень саднящую тоску по уюту этого маленького вымышленного мира. Я давно уже стал тем самым "взрослым", кто не думает об изяществе слов и не укладывает в них стройный ряд, один за одним, смыслы. Я достаю потрёпанный зиплок и ворохом сгребаю в него какие-то там обрывки мыслей, а потом судорожно передаю дальше, лишь бы слить побыстрей. 

Удастся ли когда-нибудь выразить этот океан чувств очень сложного цвета, что бушует во мне? Думаю, вряд ли. Давайте смешаем серо-голубой с изумрудом и добавим немного мадженты. И оставим, как есть. 

Я никогда не был по-настоящему смышлёным, но умел ухватить суть, найти в самых заурядных вещах что-то будоражащее. И очень смешно, ведь "это просто серый спальный район", "это просто серая грязь с кусками разбитого работниками тсж льда", "это просто лишняя пара стаканов алкоголя". Все это просто объекты. Но именно восприятие окрылённого человека делает их такими вдохновляющими и прекрасными. 
Как же мне хочется испытать нечто волнующее от новых событий, а не от триггеров-приветов из юности. Бела Лугоши мёртв. А я остался. 
 

Хорошо, что моя социальная роль совпадает слегка с внутренним мироощущением, и я могу себе многое позволить в плане поведения и остроты высказываний. Но я отказываюсь верить в то, что так можно только тинейджерам. Я хочу чувствовать, что я жив.