Это как раз тот самый вечер, когда непроходящая боль и хандра имеет своё конкретное название. Каждый долбаный раз это чувство возвращается, как страшный сон из самого детства, от которого вскакиваешь с постели насквозь мокрым, как неожиданная паническая атака в толпе, как страх от осознания, что ты сейчас утонешь. Каждую осень выворачивает наизнанку, заставляет смотреть чаще и внимательней - а потом страдать от этого. Я хочу кричать так громко, чтобы перекрикивать ветер, хочу посреди рабочей смены встать из-за стола, уйти на перекур, и не вернуться. Хочу, чтобы меня отпустила эта боль и невозможность успокоиться. Но она не отпустит до первого снега.