Двери дома распахиваются. Холодный осенний ветер лижет по лицу торопливо и часто, соскучившись с прошлого вечера. Туман сходит на крыши домов, смазывает их, точно небрежный масляный эскиз, куда-то вверх, в безызвестную даль, и оттого даже не слишком высокие здания мерещатся исполинами, живыми спящими великанами, отдыхающими в вареве дышащей паром земли.

Внутри всё ещё ворочается разочарование и боль. Не могу сказать, что это приносит неудобство, или отвлекает от работы. Просто меньше тянет возвращаться. Я уже не прочь погулять часок-другой, да вот только ветер хоть и добрый мальчишка, но всё же от него больнее, чем от всего этого. Из мелочей может сложиться огромный колючий ком, я знаю. Потом этот ком не раздавит ни один великан, никакое доброе дело и даже ничьи советы его не разломают. И надо бы его разобрать, пока он вот такой. Всего несколько шипов, налипших на грязь. И вроде как даже он разобран.. просто я почему-то всё ещё наблюдаю его перед собой. Возможно, у меня галлюцинации.

Сам же веришь в то, что всё к лучшему? Все знаки и все следы, которые ты замечаешь. Вот и следуй себе, не задумывайся. Объяснения могут придти сильно позже, а пока важно двигаться. В конце концов, даже это тебе на пользу. Если грамотно преподнести. И следовать регулярно. Верно же?