- Сладкий.

В бокале с вином отражается общее солнце, лучами которого тянуться острые стрелки часов. 

В глазах напротив танцуют черти в обманчивом блеске мягкого света луны; руку на отсечение, - быть пожранным звучит привлекательней, чем перспектива обронить головы. И ты ловишь ее в ладони, небрежно толкая пальцем горячий лоб. Как кстати возвращая завертевшийся мир к основам где - ты - горизонт. 

Губ касается холодный край хрусталя, возбуждая. А я почти не чувствую виски и долго держу в голове. И ты улыбаешься терпко, как то, что должно быть в бокале, обжигая мне горло в последний глоток.

- Какой же сладкий.