Беоновские посты про пиццу напоминают, что пора бы начать учить итальянский, а то перспектива посетить страну без самого базового понимания их языка меня не очень прельщает
Мои раны в орнамент, Моя память в ожогах, Нерождённые рифмы горят и пульсируют. В обожжённой гортани Только спазмы и шёпот А мне хочется крикнуть: "как вы красивы!"
When I die I want your hands on my eyes: I want the light and the wheat of your beloved hands to pass their freshness over me one more time to feel the smoothness that changed my destiny.
I want you to live while I wait for you, asleep, I want for your ears to go on hearing the wind, for you to smell the sea that we loved together and for you to go on walking the sand where we walked.
I want for what I love to go on living and as for you I loved you and sang you above everything, for that, go on flowering, flowery one,
so that you reach all that my love orders for you, so that my shadow passes through your hair, so that they know by this the reason for my song.
«Никто не видел, как взявшись за руки, мы шли в ночной тьме и любовались заревом заката. Огромный пылающий шар садился за далекими холмами, и порой я чувствовал его жар в своих ладонях. Я вспоминал тебя. Я вспоминал тебя и душа моя сжималась от тоски: Где ты? С кем? Что чувствуешь? »
Не могу понять, если это болезнь берет надо мной верх, что я испытываю такое бессилие, или это мое ментальное состояние настолько подкосилось. В этот раз ведь даже темературы и мигрени нет, да и где ж это видано, чтоб здоровье когда-либо мешало моим планам. Меня уже разрывает от недовольства из-за развернувшегося вокруг хаоса и раздражения внутри лёгких, но я только и могу, что злобно смотреть на весь этот произвол.
Все тексты, изображения, видеозаписи и аудиозаписи на этой странице принадлежат пользователям.
Если вы хотите пожаловаться на содержимое этой страницы, пожалуйста напишите нам.