Мелодия разонравилась, а времени все меньше. Не знаю, что делать. Все очень плохо.

Ещё и откуда-то взялась уверенность, что ей без меня хорошо, и все её беды от меня были, из-за недостаточной открытости. Тот я, слабак, сказал бы, что может и к лучшему. Я же скажу, что лучше, чем со мной, ей бы не было ни с кем. Не из-за того, что я знаю, как лучше, не из-за того, что я лучше, а из-за моих безумных стараний. Не было ещё ничего, чего бы я так рьяно пытался достичь. А ведь получается почти все, если стараюсь от души. Пытался узнать рамки комфорта, расширить их, избавить от проблем. Может, слишком увлекся. А потом все прошло наперекосяк.

Как сегодня помню тот день. Почему она меня не остановила? Проблема решимости? 

Ну вот, снова впал в это состояние перед сном, рефлексирующее, унылое.  

Просто хотел сделать её по-настоящему счастливой.