У мёртвого поэта сгнили руки – писать нечем. Закажи мне гроб по скидке, я схороню там свою надежду в тёплой накидке из твоих слов, что когда-то ты говорил мне рано утром в дикой любви. Обними холодное тело, прижми к своему , тёплому. Одна и та же песня , сука, в моих колонках доводит до предела….прости

А скажи как там у тебя дела? Скажи, что ты делаешь?  Я же по любви…