Иногда кажется, что моим чувствам нет определения. Раз за разом я, с замираем сердца, вспоминаю ту ночь. Анализирую. Пытаюсь понять. И чувствую отвращение. К себе, что согласился. К тебе, что ты вообще довёл до этого.
Всегда должна быть черта, белая линия, знак «стоп» или предупреждающий сигнал сирены – что угодно, что остановит от неправильного решения. Пересекать только зная, какие последствия будут преследовать тебя до конца жизни. Вот так резко врываться за ограждающую ленту, сломя голову, опасно. И я вкусил плоды своего решения. Горькие, гнилые плоды – каждое воспоминание о тебе и наших недоотношениях ранит, тупым ножом разрезая плоть. Хотелось бы больше никогда не видеть тебя в своей жизни. Хотелось бы стать свободным от тебя. Хотелось бы самому себе вправить мозги и больше никогда не смотреть в твою сторону. Начать новую, нормальную жизнь, как у всех. Но, кажется, мы были прокляты с момента нашей встречи – я обречён на вечные мысли о тебе, а ты обречён моим вечным присутствием где-то рядом. Мотылёк, что летит на свет свечи и сгорает в её огне. А она продолжает непоколебимо стоять на столе.