Бывает такое состояние разума.

Когда все вокруг как в подростковом красивом сериале. Когда звёзды над головой, словно ты стоишь на самом дне бесконечного колодца, и смотришь вверх, куда то, где ждут тебя неосуществимые нереальные мечты. И ты, довольствуясь малым, ничем не отличающийся человечишко, прозябаешь свою жизнь среди тех, кто оказался с тобой на одной планете. Наслаждаешься запахом ночи, чистым, никем не тронутым, глухими звуками собачьего лая, в одиноком баре вкушаешь табачный пар, обращаясь к кальянщику на "ты".

Пальцами в дороге проводишь вдоль ребристого холодного типичного российского забора. Но такого музыкального...

В переходе подсаживаешься к волшебным уличным музыкантам, с просьбой спеть что то вместе, довольный оставляешь сладкой парочке на обед и искренне желаешь творческих успехов.

Мне не нравятся люди, не замечающие и не поддерживающие того волшебства, что между строк, между толп, струится как трель высыхающей реки. Пьяные пропитые рожи, подростки, выкидывающие харчки на тротуар. Мужик, остановившийся поссать на углу дома. Толстая опухшая мать, которой лень было дойти до урны из за скрипящих от собственного веса колен. И во всем виновато государство, политика, другие, но не они сами.