вы готовы, блять, поговорить о боге?

во второй раз ходил на отпевание, и во второй раз убедился в том, насколько же херовая организация эта церковь

явно подвыпивший батюшка в грязной старой рясе, с запинками читает молитвы по бумажке, а на заднем фоне уныло тянут "аллилуйя" три непонятных бабки с улицы, которые выглядят так, словно их самих вот-вот отпевать придется. все в куртках, в резиновых дачных, сука, сапогах, и без капли духовности во взгляде.

отпевают сразу двух человек, рядом стонет и плачет другая семья. какого хуя? я не хочу видеть их горе, ровно как и им нет никакого дела до моей трагедии. это, мать вашу, приватные, интимные эмоции, которые ты не хочешь показывать незнакомцам. я заплатил 8 тысяч, будьте любезны хотя бы сделать вид, что вам не плевать. 

ты поешь о прегрешениях, о милости Господа, о благих поступках, а сам только и думаешь о том, как бы побыстрее отмахать кадилом да съебаться на перекур, ведь через пять минут у тебя новый покойничек. ебаные лицемеры.

"попрощайся, в лоб поцелуй, за руку подержи, рис с изюмом голой рукой зачерпни, не спорь, так надо"

кому надо? ему? ему уже ничего не надо. ему плевать куда ты его целуешь, что говоришь, и почему ты решил, что ложки для слабаков. твое эгоистичное желание чувствовать себя лучше, манипулируя старыми традициями, ему до одного места. я не буду трогать труп, я не собираюсь ничего ему говорить вслух, чтобы вы могли многозначительно покивать и сочувственно похлопать меня по плечу. засуньте свое сочувствие себе туда, куда он всех вас при жизни посылал. 

он верил в Бога. но всегда презирал церковь. а вы за это презирали его. 

так что идите смаковать его смерть, напиваться и жрать рис руками, споря кто любил его больше.

дед, прости, я схожу в наш парк и немного покурю. ты больше не дашь мне по шее, не заворчишь, что я малолетка, и не стрельнешь у меня одну для себя.

я положу ее на нашу скамейку.

бля, как тобой пользоваться вообще

нихрена не понятно, но очень интересно

ага