«Невозможно доказать то, во что всë равно не поверят.»
«Дагон». Говард Филлипс Лавкрафт. Июль 1917.

А давайте, постановим, что с этого момента, мы вычитаем у нас всех по 20 лет жизни? Чтобы нам всем было по 11-13 лет? Круто же. Снова, играть в игрушки, балду пинать... Хотя, стоп. Мы и так целыми днями этим занимаемся, и это вгоняет нас в пучину отчаянья. Ни работы, ни детей, ни перспектив. Разбились кто парочками, кто сам по себе, в одиночку, что из пиплов поумнее, те завели детей, а кто не смог по какой-либо причине, или не подумал, так и очищают человеческий генофонд будущего от своих гнилых генов. Жизнь у нас теперь дорогая, но зато она размеренная, без встрясок. Да, размеренная такая, нищета. Тошнит от иррациональности бытия. Какой смысл вообще дышать? Вот, я скоро пойду спать, и совершенно не понимаю, нахуя мне завтра вообще просыпаться? Под ухом орёт кот, в ухе отит, на столе стакан, а в стакан залез таракан, и сдох в крепкой и густой кофие. И он сам туда залез, он сам себя убил, прямо как человечество. Сначала вымрут развитые страны, потом, вымрут и  все остальные, и не осталось никого. На маленькой планете в огромном беспощадном космосе, на века, отныне и навсегда, планета будет заселена лишь травой да тараканами. Самое забавное, и печальное при этом, что всё к этому идёт, мне было ведомо ещё очень давно, но все мне говорили, что прувеличиваю, драматизирую и вообще всё наладится. Ну, как, хорошо живёте, Земляне?