Он стал моей неизлечимой болезнью. Болезнью, поражающей все жизненно важные органы.
Недостающей деталью каждого дня, невыносимой тоской в сердце, сходящим с ума сознанием, сводящим с ума желанием быть с ним, жить в нем, для него.

Моя болезнь прогрессирует с каждым днем. Она бьётся в конвульсиях, беспрерывно смотрит в одну точку, скучает, как ребёнок по своим родителям или любимой мягкой игрушке, пианист по клавишам, художник по кистям в руках, фотограф по чьим-то горящим в объективе глазам. Как самый верный пёс, оставшийся без своего хозяина.

Моей болезни недостаточно его. Настолько, что мне хочется обменять всю свою жизнь на пару секунд с ним.
Стать его кожей, обволакивающей каждую клеточку тела, тёплым свитером, кружкой кофе, к которой он прикасается, кошкой, лежащей рядом, клавиатурой, чувствующей подушечки его пальцев, глазами, душой, сердцем.

моей болезни мало человека, чья важность вышла за все пределы существующих в мире законов.
человека, чьё существование стало моим главным искусством и апокалипсисом, порождающим все хорошее и счастливое.