— ∎ —

Жизнь, знаете ли, очень странная штуковина, вот, у меня был "муж". Вроде и как бы да, но вроде и нет. Муж Шрёдингера. Ну, как "был", по-честному, он вроде как ещё есть в наличии, официально не ссорились не разбежались, просто попробовав месяца три, мы решили жить раздельно пока. Иногда продолжает баловать подарками и даже кормит меня, девочку голодную. И произошло это по моей инициативе, что-то в голове щёлкнуло. Но, иногда, я задумываюсь, а не упустила ли я какой-то шанс в своей жизни? Ну, а что? В декабре мне будет столько же, сколько было пророку Исе, когда его распяли. Он типа к этому возрасту весь мир своими идеями поставил раком, вот до сих пор люди верят в воскресшего семита. А что, собственно я? Ну, я пишу книжку. Про ведьму. Писать начала ещё где-то года назад, но к настоящему времени у меня написано три с половиной главы. И, допустим, через некоторое время я её таки издам, и, собственно что? Популярной она вряд ли будет, и затеряется в сотне-другой рядом стоящего третьесортного бульварного чтива. По своей сути, проблемы моей творческой деятельности это мало чем отличается от трудностей у меня же, в культурно-политической деятельности. И называются эти траблы: "никому на7%й не в#9алось". Знаете, это чертовски обидно, когда ты в некую деятельность вкладываешь душу, а никому это не нужно. Куда больше внимания привлечёт фотка с зелёными волосами. Это же бред. Где я по жизни свернула не туда? И вроде, когда проигрываешь в памяти все мысли, то проживи заново, то поступала бы везде так же, так что я даже не уверена, что весь это п13дец, можно было бы предотвратить. Не те у меня карты выпадают по жизни, не те. Тяжело. Тя-же-ло.

— ∎ —