Ты открываешь открытку, а там

Холод, известный нашим  местам.

Она кое-как скрашена по углам,

Не сердись. В кой-то веке делаю что-то сам.

Как всегда не умело. Как всегда не дорого.

Зачем писать, что я не добился многого?

Открытка из прошлого, плохого знакомого.

Выбрось, когда прочтешь. Как и все остальное.

Твоя жизнь поменялась уже, наверное.

Я впервые не знаю, и от этого скверно.

Но я представляю, что это верно.

Как бы ни было плохо. Уже проверено.

Я забыл с чего начал... Ах, да, подпись.

Никто не шлет открытки давно, вот новость!

А что писать внутри? Берет за душу злость.

Ничего не буду. Не пошло. Не срослось.

Положу карандаш приложением к бумаге.

Что там написать? Я им сам не знаю.

Напиши, что-то грубое или признание.

Ничего не пиши. Оставь без внимания.

 Все равно забудешь. Все равно выбрасывать.

О вещах представление совершенно разное.

Настроение какое-то, знаешь,  праздное.

Буду снова хандрить, пока все будут праздновать.

И мне хочется, все же, черкнуть не сложное.

Сделать что-то, для себя невозможное. 

Но не делать помарок, осторожнее.

Почерк мелкий. Стереть. Написать ложное.

И стересть. На бумаге пятно после ластика.

Но писать я не стал. Не слишком празднично.

Я бы просто молчал, какая разница?

Так зачем это все? Да, мне просто так нравится....