Я не имею права поступать так, как хочу. Так, просто. Ведь другим не нравится, когда ты нормальный. Когда ты адекватно оцениваешь ситуацию, возможности. Но у каждого свои парадигмы. И вся жизнь, как паноптикум для врагов. Надоело. Я никогда не хотел быть знаменитым. Я даже не хотел быть нужным. Лгу. Когда-то, возможно, и хотел, но не сейчас. Избаится от постоянной реминисценции становится все тяжелее. 

Из текстроверта я превратился в странное подобие себя самого. Внутри нет чувства удовлетворения. Мало. Мне все время мало. Это чувство эскалирует. С каждым днем. 

Мне многого не хватает. 

Я так редко испытываю фриссон от сообщений. Хотя, хотелось бы. Это приятное чувство. Мой демон грызет прутья клетки, в которой заперт. Рвется к руинам, где когда-то был дом. Мне иногда кажется, что камни там еще теплые. И, со слезами на глазах, я заливаю камни, остужая. В воздухе стойкий петрикор. Напоминает мой туманный альбион. И одно из сообщений. О погоде. Удивительно. Можно было реминисцировать что-то более приятное, а не беседу о погоде. 

На стене давно висит изображение лемниската. 

Плевать.

Я буду таким, как хочу. Буду делать, что захочу.  У меня есть оправдание. Я эгоист. У меня нет сердца. 

Я - эгоист. У меня нет души.

Моя анархия.

Чтобы присмотреться, нужно закрыть глаза. И не читать. 

 Или читать между строк. 

Приходится ходить по тонкой нити, чтобы в таблице из набора букв выместить все эмоции, что внутри пустоты. Там раньше было сердце, представляешь? Оно там было. А теперь осталось только аддикция. 

Признаться в том, что ты зависим так тяжело. 

Но я смог. Еду лечиться от зависимости. 

Потому, что так хотят другие.

Я не хочу избавляться от того, что со мной сейчас. 

Фрустрация, как зона комфорта.

Я закрываю глаза. 

А ты?