Я снова пишу тебе. Будто ты когда-нибудь прочтешь это. Хах, как наивно.
Интересно, ты по прежнему считаешь меня другом? Видишь ли ты меня таким же блеклым и бесцветным, каким вижу я себя каждый день в любой отражающей поверхности? Неровным, неуместным, словно бракованный кусок пазла.
Интересно, тебе льстило то признание? Или ты так же неловко и разочарованно скривился, когда прочел и понял смысл моего неаккуратного почерка?
Знаешь ли ты, что когда я писал его, то взаимность с твоей стороны была последним, о чем я думал? Даже не так. Я не хотел, чтоб она когда-либо появлялась. Я растоптал эти чувства твоими же ногами. В ушах даже слышалось какое-то ликование, когда ты неловко мне отказывал. Ты так хорошо справился с моим сценарием, всегда справлялся. И я буду затаптывать мельчайший росток этих эмоций, потому что иначе оно прорастает. Обездвижит, отравит изнутри. Я больше не буду принадлежать себе, контролировать свои действия. Это страшнее всего. Мне проще получать от тебя каждый раз неловкий отказ, чем дать себе возможность на мысль о каких-либо чувствах, что сильнее моего самоконтроля.