Теперь это память мне. Эта рана самая сладкая из тех, что ты нанесла. И добила после словами, заставляя делать шаги назад. Я отступаю. Демон  ликует. До чего же нас доводят подобные воспоминания?

До коликов. 

Отвратительная колика в кончиках пальцев. Как стадо ежей, поедающих плоть.

И осознание того, что делать не должен был. Выпустить себя, поддаться искушению... Неправильно поступив, я, почему-то, почувствовал себя лучше. Стало легко. Я сполз по стене на пол, роняя голову на колени. Хочется сжаться. В спичечную головку. И в коробок, к остальным.

Уметь временно гореть - я бы все отдал.

Моногамия, как спутник жизни и как проклятие... 

Но мне напомнит кровь на губах о том, что я сделал. О том, что нарушил. И о том, что испытал. 

Ибо ежи кололи пальцы. 

А бабочки в животе раздирали плоть...