Посадил он её на траву,

Расчесал её волосы мягко...

{Я люблю тебя, дорогая.

Ты прости, что вот так убиваю.}

И накрыл её голову тряпкой. 

И она не увидит рассвета,

Больше солнце не будет садится.

Это было последнее лето.

Муравьи заползут под ресницы. 

И останутся нитки на теле,

Согревать его больше не в силах.

Нервы розовые на пределе:

Это лучшее, что у них было. 

Вот на земле валяются бычки. Их кто-то насорил. Они лежат. 

Вот дальше на траве и под листом оставил кто-то пачку без всего.

И я смотрю с глубоким умилением на эту жизнь, где можно насорить.

Если у тебя нет ног, и руки из ушей,

Я тебя в объятиях понесу через ручей.

Если у тебя вдруг стало несколько голов,

С ними говорить о всём возможном я готов...

Если ты молчишь, уткнувшись в стену бледным лбом,

Постою опорным в той стене тогда столбом,

Чтобы лоб твой бледный сквозь бетон согреть теплом...

Стану током в проводах и вспышкой за окном.

Ты прекрасен/сна, для тебя открыты все пути,

Может быть захочешь отвернуться и уйти,

Я спокоен, как волна, надёжен как стена,

Лишь хочу понять и принимать тебя до дна. 

Красное по белому самозабвенно тянется,

разливаясь жгучей призмой в холод чистоты.

Всё сойдёт под землю и сомнений не останется,

Истина пульсирует в каналах пустоты.

Покажется, что луна 

бледна, грустна, холодна.

Но кто-то не знает, она

С ночью поспорить должна

За хрупкие жизни тех-

Чьё стремление вверх

Цепляется хрупким побегом

За солнце, которого нет.

За окном окно мигает.

Там сквозь стёкла импульс бьётся.

В ртутном пепле угасает

Искра света цвета солнца.

Категории я в дневнике не ставлю, потом спохвачусь и начну везде их ставить. Мне необходимо же всё структурировать. Только мне уже надоело всё структурировать. Как только систематизируешь пространство внутри себя, оно начинает бунтовать и враждовать с разных точек. 

Почему вокруг получается наоборот? Ничего ни с чем не враждует и отсутствие системы прекрасно существует в гармоничном хаосе. Или хаос - это вечная вражда? Вечная гармония? Там нет таких понятий. Думаю, мне стоит как-то адаптироваться и перестать наводить порядок внутри, иначе я просто не выживу в новых условиях. 

О чём это я там раньше мечтал? Чтобы я иду по коридору, а научные сотрудники сами собой от восторга в штабеля укладывались? Очень интересно. 

А ещё я мечтал о том, что у меня будет Оружие, и будем мы с ним вершить великие и простые дела. 

А ещё я мечтал, чтобы Сайкх был счастливым. 

Но теперь я вообще ни о чём не мечтаю. Потому что мне не хочется мечтать. Если чего-то очень хочешь, мне кажется, неперменно получится. А если ничего не хочешь - то и получишь ничего. Одно сплошное Ничего вокруг. 

Надо срочно начинать чего-то хотеть, чтобы не стало Ничего? Но кажется, я уже взваливаю на себя чьи-то чужие обязанности.

Обязан ли кто-то вообще что-либо хотеть? Даже если ради блага всего мира? Мне кажется, что это невозможно. 

Неужели тогда Ничто, к которому мы идём семимильными шагами, и есть закономерный факт жизни? И есть то, чего мы на самом деле хотим?

Я великий софист? Или просто зашёл не туда? 

Жизнь какая-то немного зашла в тупик. Мне интересно, когда к врагу нужен подход и стратегия. Но когда враг просто валит как бесконечное однообразное месиво на голову, и весь смысл в том, чтобы бить его побыстрее, то это очень утомляет мозг. Мне даже нечем бить врага. Ну то есть руками я многое могу, но немного безрезультатно. Мы не можем никуда отправиться, потому что повсюду этот хаос. Нам просто некуда идти. Иногда просто ничего не хочется. Иногда бесконечное противостояние отупляет. 

На десятом этаже странно.

За окном горят другие окна.

И за окнами горят другие души.

И горят они медленно и ярко.

Ночь спустилась, невыспавшись за день.

И сквозь стёкла в глаза её глядя,

Я напряг всё дыхание и уши,

Чтобs слушать её голос жаркий.

Знаешь, ночь говорит, Время,

Ты уходишь, мне некогда видеть

Мои сны о забвении и тлене,

А бессоница может обидеть.

Достал я суп из морозилки и высыпал его в кипящую кастрюлю.

И всплыл весь лук, картошка утонула. Зелёные ошмётки трав мелькают.

И хоть сосисочки опять нет под рукой, да будет этот странный суп со мной! 

"Не беда, если  дом твой сгорел, если ветер гуляет везде, и вторые сутки льёт дождь.

Беда, когда нет сил подняться и встать,

Беда, когда ты готов погибать,

когда тебя с нетерпением ждут

когда тебя любят и ждут"

Система координат - буду слушать эту группу. Я не смог найти песню на немецком языке. Это была важная песня. Многое наверное ещё было важно. Но всё закрылось, когда перестал существовать сайт с прошлыми дневниками. Это очень печально и трагично.

Я буду пить чай, буду пить масаи, буду слушать Систему координат и не буду помещать песни в дневник, потому что потом он тоже перестанет существовать. Вместе с моими песнями. 

Мой дом разрушен, мои записи сгорели. Мой компьютер умер. Это очень печально и трагично. Но я не буду унывать, потому что унывать бессмысленно.

Куда уходит прошлое? Ведь оно остаётся с нами внутри. 

Куда девается то, что уже прошло? Я не верю в лангольеров. 

Но куда-то же оно девается... как дыра в стене, когда стену разрушили. 

На самом деле всё остаётся на своих местах. И все события свершаются внутри нас, и все они там же и остаются. 

Была у меня такая музыка. И вот я её вспомнил. Это важная песня. И сейчас она тоже важная. И завтра она тоже будет важная.

Сегодгя в голове ничего ничего нет. Там пусто и без соображений. Ну бывает. Иногда мне нравится, что мыслей нет, но сейчас их как будто что-то вытесняет. 

Некоторые люди живут очень шумно и суетно. Им наверное очень трудно, потому что кругом них как рой ос множество мелочей и незначительных раздражителей в лице всего одушевлённого и недодушевлённого.

Я бы так жить очен устал. Поэтому я так не живу. 

На горе стоит наивный человек.

Чертит крест на небе и думает,

что он ничего не усложняет.

Облака уплывают, и не держаться в заданных точках. Человек очень злится, что поставил точки в ненадёжные позиции. 

Он обвиняет себя в слабости за это. 

Он нееправ.