честно говоря: я боюсь той части своего мозга, которая отвечает за реальность. за то, чтобы видеть вещи такими, какие они есть. я постоянно думаю: "это реально так? а она действительно это сделала так? а я не преувеличиваю? мне не показалось?"

мои мысли - это не поток, а что-то типа группы людей, уже предавших мое доверие ранее, но почему-то оставшихся со мной. они говорят, говорят, говорят, перебивая друг друга, а я сомневаюсь в каждом слове.

память - это просто пиздец. она искажает интонации, уничтожает года, стирает детали и добавляет откровенную ложь, которой я верю. а потом оказывается, что все было иначе. и я думаю: какого хуя? я ведь реально помню все именно так.

я не доверяю своим реакциям. я постоянно подавляю в себе эмоции, потому что не уверена: действительно ли они имеют достаточную почву для существования?

все это напоминает мне перемещение по этому дому в бро, в котором я выросла, но только в кромешной темноте. я вроде и знаю планировку наизусть: где какая ступенька, где порожек, о который я всегда спотыкаюсь, но каждый шаг - это странное, неуверенное напряжение.