Были времена, когда будущее казалось вот-вот и наступит, большие перспективы, но, вот мне 32, и их нет. Интересно, я закончу свою книгу когда-нибудь? Вот, не знаю, не знаю, дел много, а сил на них нет. Возможно, прирежь меня в переулке какой-то маньяк, всё было бы проще. Но, если я и сдохну в скором времени, то это будет либо от инсульта, либо от почечной недостаточности. Мать утром сказала, что не придёт ко мне до понедельника, значит у меня примерно три дня на медленное разложение. Тоска. Тоска. Иногда, я начинаю думать, что я в своей жизни чем-то напоминаю пророка Фанбоя, так же жизнь не удалась, живу в халупе, зато, скуко, творческий путь, билиадь. Но кому он вообще сдался-то? А? Никому. Кто-нибудь вообще помнит, с чего начинался мой творческий путь? Нет? А начинался он с любви к классическим до христианским культурам, и к классическому таро, без этой, новомодной, ересь Уайта. Поэтому, я занималась гаданием, вписалась в туранистские движи, рисовала, писала, пела. Но если меня кто и вспомнит, то только как мемную дурочку. Тошно.